Entre nubes de humo te respiro, pero intento no exalarte del todo; intento, retener un poco de tu esencia.

Entre melodías escucho tu voz, ya no me acuerdo el tono, las pausas ni el ritmo... pero eso no importa, porque vuelvo a sentir el eco de tus palabras en mi alma aturdida.

Entre las páginas de mi libro se forma tu nombre, y tu nombre ya tampoco importa, ni el mío...

Te veo en rostros, veo tus lunares, el color de tus ojos y de tu piel; y no sos vos, esos rostros no son vos.

El humo, las voces, los rostros, los nombres, el tacto, los aromas, el color de tus ojos, tus lunares, el tiempo, la distancia, el deseo, el calor, las palabras... ya no importan; porque aprendí a copiar tu forma.

Aprendí después de tanto, a cerrar los ojos y hacerte aparecer

Entonces
...
..
.
Ya no te necesito.

FUISTE LO MEJOR QUE NO TENGO

¿Quién me sigue el ritmo?

Quién es capaz de sorprenderme sin ser sorprendido?

Quién se banca lo que soy, lo que muestro, lo que doy?

Quién es tan independiente para no "dependerme" y a la vez respetarme?

Quién puede caminar a mi lado, tomarme la mano y cagarse de risa?

Quién me rescata de esta soledad, y se rescata... sin perderla?

Quién me divierte, me encandila, me conmueve?

¿Quién es digno de mi admiración y de mis lágrimas, de mi cuerpo, mi mucha o poca experiencia... De mis trasnoches, mis inventos, de mis escritos, mis disonantes, de mis silencios, mis debilidades. De mis sonrisas, mis tiempos, mis manos en su cuerpo. De mi boca, mi colchón, de mis orejas, mis orgasmos. De mi sudor, mis gritos, mis melodías... de mi amor?

¿QUIÉN ES DIGNO DE MI AMOR?

Esto que parece que soy...

La rara, la que no es linda ni fea, la loca. La que escribe, la fría a veces, la que no se define. La que ama la música, la sin talento, la emprendedora. La del éxito seguro ¿? La resuelta, la que levanta el ánimo, la que ama vivir y morir. La valiente, la cara dura, la sociable, la que ama la gente... La que enseña y aprende. La hija, la hermana, la amiga, la la la. La cobarde, la amplia, a la que le cuesta hablar. La que no sabe por momentos lo que quiere, la que pide a gritos compañía, la que también necesita vomitar lo que siente, pero le cuesta. La duda eterna. La que siente tener tanto adentro. La egoísta, la oreja, la contracturada. La humana, la que ignora.

La mejor

la peor

la ÚNICA, como todos...

YO

Esto que soy.

Sabiéndome sola esquivo las balas que escupen los amores mal amados...
Sabiéndome sola voy, conciente de mis perímetros, sabiendo cuanto de mi soy capaz de llenar por mi misma.

Saberme sola no es un logro, y tampoco un fracaso. Beso la vida y la muerte con igual intensidad.
Beso mis rincones, todos. Me beso a mi misma.

Pero no hay como otra boca, otros ojos, otras manos... haciendo lo suyo en mi.

El hambre, el sexo, el no amor, la caca, las luchas, los adornos, los nombres, el sueño, la desesperación, el sentimiento mas primitivo, la mierda, los dioses, las formas, el fin, los placeres, el deseo, los pecados, la culpa, el sentido, el acto, la espera, el apuro, el miedo, la duda, el instinto, las elecciones...

Patrones...

Bases...

Consecuentes...

Inevitables...

Partes, de un péndulo común a todos.

Cuento uno, cuento dos, cuento mil.
Cuento los tiempos del silencio, cuento historias, cuentos cuentos...
Cuento derrotas, virtudes, soledades...

Cuento uno, dos, mil...
Cuento lo que quiero
cuento hasta uno... cuento conmigo.